Увези меня в маленький город
На какой-нибудь древней реке,
Где подсиненный воздух распорот
Самолётом в незримой руке.
Среди улиц отпетого детства,
В палисадниках с дымом костров,
Приобщусь я вселенского действа,
Где на кровь откликается кров.
То ли груш, то ли вишен пороша
Заметёт по окошки меня.
И пройду я сквозь жизнь, не поруша
Тонких уз, где прохожий — родня.
Где мужчины прекрасны в работе,
Лики женщин усталых чисты.
В одиноком своем самолёте
Я не вижу свой дом с высоты.
Ольга Пахомова-Скрипалёва